«Смотришь футбол?» – другого вопроса
нет и не может быть в эти дни.
Если транслируются пробросы,
лучше товарищам не звони.

Лучше полдня на софе профукай
и непосредственно обволокись
жёлто-зелёной июльской скукой,
паклеобразно топорща кисть.

Выйдешь во двор – и поймёшь, что изгнан,
хоть и проснутся, возможно, в три
национального героизма
полные к вечеру вратари.

Тренерской бранью шпигуются штабы –
я лишь один картинно молчу.
Выдай же им, старина Хоттабыч,
по одинаковому мячу!

Блажь накаляется матадорья:
метаэффект, подобный грозе,
на год отсрочивает многоборье
белых и голубых ферзей.

Головы явно на грани краха –
втянутые в аромат хлевов,
губы скрипят: «Ну, и где твой Каха?»
Кака, видать, подменил его.

…Я ничего не имею против
очередей безразмерных длин.
Вы за билетом стоите и пьёте
преждевременный адреналин.

Лопается господин сейсмограф.
Долго райончик жить приказал…
Мой же стишок по числу просмотров
максимум вытянет на футзал.